[де:КОНСТРУКТОР] Восток-5 (СИ) - Молотов Виктор

Гермодверь.

Массивная стальная плита, вмурованная в бетон, покрытая многослойной ржавчиной и конденсатом, который стекал по ней рыжими извилистыми дорожками, похожими на рисунок вен на старческой руке. Посередине торчало огромное колесо-вентиль, тяжёлое, с шестью спицами, каждая толщиной с два пальца, и по верхнему полукругу шла сварная полоска, в которой я угадал остатки стопорного механизма. Дверь была заперта изнутри. На механические засовы, судя по толщине и посадке петель, не менее четырёх.

Над колесом, полустёртые временем и конденсатом, желтели буквы трафаретной надписи. Я подошёл ближе, поднял фонарь выше, и жёлтый луч лёг на буквы, проявив их, как проявляет ультрафиолет скрытый текст.

«ВОСТОК-5. УРОВЕНЬ 0. ТЕХНИЧЕСКИЙ ДОСТУП».

Кот сполз по стене на мокрый пол. Загипсованная рука упала на колени, здоровая легла рядом, и всё тело контрабандиста обмякло, как обмякает марионетка, когда кукловод отпускает нити.

— Пришли, — прохрипел он. — Это фундамент бункера.

Я подошёл к двери вплотную. Положил ладонь «Трактора» на холодную сталь. Металл был влажный, скользкий, и холод проступил сквозь синтетическую кожу аватара, добравшись до тех нервных окончаний, которые инженеры «Трактора» заложили в подушечки пальцев для тактильной обратной связи. Я чувствовал эту дверь. Её толщину, вес.

Осмотрел петли. Четыре, стальные, каждая с палец толщиной, вваренные в раму. Засовы с той стороны, судя по конструкции, штыревые, входящие в гнёзда в полу и потолке. Электроники никакой, чистая механика, ручной привод, спроектированная в те времена, когда инженеры ещё понимали, что на Терра-Прайм электроника дохнет, а сталь и рычаги работают вечно.

— Шеф, здесь я бессильна, — подтвердила Ева. — Ни контроллера, ни шины данных. Замок чисто механический. Взломать не смогу.

Взрывать нельзя. Полкило пластида, если бы он у меня был, в замкнутой бетонной камере пяти метров в диаметре, это не штурм двери. Это похороны. Избыточное давление фугаса в замкнутом пространстве сплющило бы нас всех, а дверь в лучшем случае погнуло бы.

Стучать? Если внутри живые, они могут быть кем угодно. Могут открыть. Могут не открыть. Могут открыть и пристрелить, потому что люди, запертые в осаждённом бункере на месяцы, имеют привычку стрелять во всё, что стучит с неправильной стороны.

Если только стук не скажет им то, что не скажет ни один пароль.

Я достал тактический нож из набедренных ножен. Перехватил его за лезвие, привычным движением, которым перехватываешь инструмент, когда нужна не режущая кромка, а масса. Стальное навершие рукояти, тяжёлое, граненое, легло в ладонь, как маленький молоток.

Подошёл вплотную к двери. Поднял руку.

Тук… тук-тук… тук-тук-тук… тук.

Навершие ударяло в ржавую сталь, и каждый удар отдавался в кисти тупой вибрацией, которая поднималась по предплечью к локтю и растворялась где-то в плечевом суставе. Звук получился глухой, плотный, металлический, и эхо насосной камеры подхватило его, покатило по стенам, по трубам, по решёткам водостоков.

Ритм.

Не азбука Морзе. Не корпоративный код экстренной связи. Не армейский сигнал «свои».

Это был стук, который я выбивал костяшками пальцев по косяку детской комнаты на съёмной квартире в Балашихе, когда десятилетний Сашка запирался изнутри после очередной ссоры с матерью. Стук, придуманный на кухне, за чаем с вареньем, когда мать ушла к подруге, а мы сидели вдвоём и договаривались о тайном коде, как два заговорщика, которым весь мир был нипочём, потому что у них был секрет, понятный только двоим.

«Свои, открывай».

Тот же стук.

Тишина. Вода капала с потолка. Мерные, тяжёлые капли, падавшие на бетон с интервалом в секунду, и каждый звук в этой тишине казался оглушительным. Дыхание Дюка, тяжёлое, хриплое, после полутора километров по воде. Стук зубов Кота, мелкий, частый, похожий на работу швейной машинки. Тихое посапывание Шнурка, который забился в угол камеры и вылизывал лапу, мокрую и грязную.

Десять секунд. Пятнадцать.

Фид смотрел на меня. Кира смотрела на дверь. Док прижимал рюкзак к груди. Алиса стояла рядом с Котом, и её рука лежала на его плече, то ли поддерживая, то ли опираясь.

Двадцать секунд.

Ничего.

Пустота внутри, которую я тщательно не замечал последние трое суток, та самая пустота, которая жила под рёбрами и ждала ответа на вопрос, ради которого я затащил восемь человек через полпланеты, эта пустота начала расширяться, заполняя грудную клетку холодом, который не имел отношения к температуре бетонных стен.

Двадцать пять секунд.

Потом из-за двери раздался звук.

Глухой удар металла о металл. Приглушённый толщиной стали, но отчётливый, как пульс.

Тук… тук-тук… тук-тук-тук… тук.

Тот же ритм. Точный, правильный, до последнего удара. Ритм, который знали двое на всей Земле и на всех планетах, открытых человечеством. Я и Сашка. Больше никто.

За дверью были живые. И один из них узнал код.

Рука с ножом опустилась. Пальцы разжались, и нож выскользнул из ладони, стукнув навершием о бетон, но я этого не услышал, потому что кровь шумела в ушах, и этот шум заглушал всё, кроме ритма, который гулял в моей голове, отскакивая от стенок черепа, как отскакивает мяч от стен в закрытой комнате.

Сашка живой.

Громкий скрежет несмазанного железа прорезал тишину. Тяжёлые штыревые засовы за дверью отходили один за другим, выскальзывая из гнёзд с тугими щелчками, и каждый щелчок отдавался в стальной плите вибрацией, которую я чувствовал ладонью, прижатой к ржавому металлу. Первый засов. Второй. Третий. Четвёртый.

Колесо-вентиль дрогнуло. Потом медленно, со зубодробительным скрипом, начало проворачиваться. Ржавчина сыпалась с него рыжими хлопьями, и каждый оборот давался с натугой. Я слышал дыхание за дверью, хриплое, прерывистое, дыхание измотанного, голодного, давно не спавшего человека.

Гермодверь приоткрылась на узкую щель. Сантиметр. Два. В щель ударил свет.

Яркий, резкий, стерильно-белый свет аварийных ламп бункера, врезавшийся в кромешную тьму насосной камеры, как раскалённый нож в масло. Я зажмурился. Глаза «Трактора», привыкшие к темноте коллектора, отозвались резью и слезотечением, и мир на секунду превратился в белое сияние, в котором плавали красные пятна.

Дверь распахнулась шире. Свет залил камеру, и в этом свете я увидел то, что ждало по ту сторону.

Три человека. Стояли в дверном проёме, плечом к плечу, и в их руках тускло блестели корпоративные штурмовые винтовки с маркировкой «РосКосмоНедра». Пальцы лежали на спусках. Стволы направлены на нас, на мокрых, грязных, воняющих миножьей кровью и метаном пришельцев из канализации.

Я смотрел на их лица и видел осаду. Впалые щёки, обтянутые кожей скулы, грязная щетина, переходящая в бороды. Глаза запавшие, красные от недосыпа и авитаминоза, горящие паранойей людей, которые месяцами жили под землёй, за запертой дверью, слушая, как снаружи их товарищей жрут мутанты. Оборванная, грязная броня охраны с вышитой на груди эмблемой «Востока-5», бледно-голубой щит с буровой вышкой, засиженный копотью до неузнаваемости.

Кира медленно подняла руки на уровень плеч. Открытые ладони. Я видел это периферийным зрением и оценил профессионализм: снайпер понимала, что три ствола в упор, в замкнутом пространстве, против их измотанного отряда с пустыми магазинами, это не перестрелка. Это расстрел. Фид замер. Дюк перестал дышать.

Из-за спин охранников медленно вышел четвёртый.

Высокий. Худой, настолько, что рёбра угадывались под грязной тканью геологического комбинезона. Лицо заострившееся, с чёрными кругами под глазами, глубокими, как синяки от удара, и потрескавшимися губами, на которых белела сухая корка. Волосы, тёмные, слипшиеся, падали на лоб.

Я узнал его.

Не сразу. Мой мозг потратил целую секунду, чтобы совместить то, что видел, с образом, который хранил двадцать два года. Круглощёкий десятилетка с вареньем на подбородке, запиравшийся в детской, потому что мама накричала. Двадцатилетний студент геофака, показывающий мне свой первый образец породы. Тридцатидвухлетний мужчина в комбинезоне геолога, стоящий в дверях осаждённого бункера на чужой планете.